作者：一两碗刚好三四杯
“应该是他的。”
“南区这样的自行车很多。”
“哦·····维克托老大。”
吉米捂着额头，快速思考产生的热量和酒精冲击，吉米直接说道：“难办。”
维克托搂住他：“难办？办成了我个人给你一千美金。”
“真的难办，这不是美金的事情。”
“突破口或许只有两个，坐实自行车和投案自首。”
吉米脸色不好，有些阴沉，维克托解释：“不是用钱来侮辱你，你也是我的朋友，只是这件事情可能会很难，所以需要活动经费。”
“五千美金。”
吉米明白，维克托能救这个入狱的朋友，那么有一天也会救自己：“我有五成把握。”
吉米说出大概的路子：“按照上面两个去说服检察官，然后一边找到南区分局，找到办案人，给他一个不能拒绝的理由来补充证据进行减刑。一边找到医院，给这个锤子朋友做一个智力发育的检测，安上痴呆、发育缓慢或者精神病的法子。最后，找到受害人的家属，说服他们。”
“好主意。”
维克托给吉米的杯子倒酒，“五千美金能做？”
“五成是前面的能搞定。”
吉米苦笑——老大都在倒酒了，这件事情肯定要去办：“说服受害人的家属很难。”
维克托点燃一根烟，烟气环绕之中，“但是南区的人都很会生活。”
第65章 美国的法律不保护你
房间里面的聚会，在不知是谁提议去酒吧得以继续，一群人浩浩荡荡地出发了。
楼下的蓝调之家正播放着震耳欲聋的嘻哈音乐，舞池里挤满了扭动的身体。
维克托不记得自己喝了多少，只隐约记得和麦克斯在舞池中央笨拙地摇摆，记得雷和一个高大的女人掰手腕输了，记得米丽和伊森在角落里激烈争吵····
······
三月的普林斯夜晚依然寒冷，麦克斯·威尔逊站在希尔顿大酒店门口，紧了紧单薄的风衣领口。
他呼出的白气在路灯下短暂停留又迅速消散，就像他在ESPN7年的职业生涯。
“威尔逊先生，需要帮忙叫车吗？”
门童礼貌地询问。
麦克斯摇摇头，从口袋里掏出几张皱巴巴的钞票，选一张面额最小的塞给门童，“不用了，谢谢。”
他必须省下每一分钱——工作没了。
晚宴大厅的灯光透过玻璃门在他身后闪烁，里面觥筹交错的声音隐约可闻。
那是体育媒体协会的年度晚宴——美国拳击协会，他曾是这类场合的常客，甚至多次独自担任ESPN方面的唯一记者。
而今晚，他只是个边缘人物，一个即将离开ESPN的失败者。
麦克斯摸了摸公文包，确认相机和录音笔都在里面。
包里还有一张单程火车票——普林斯到达拉斯，晚上十一点二十发车。
他买不起机票，ESPN保留了他那点可怜的股份，但毫不留情地切断了他所有的福利和报销。
“维克托！”
麦克斯低声念出这个名字，感觉嘴里泛起苦涩，随即便是愤怒。
“该死的黄皮猴子，乖乖的接受不好吗？我一定让你在美国没有容身之地！”
一辆黄色出租车停在他面前，打断了麦克斯的思绪。
他钻进后座，报出火车站的名字。
“赶火车？”
司机从后视镜里打量他：“这个时间段的火车可是有很多黑人在做‘生意’，一点也不安全。”
“嗯。但是他们没办法从我没有钱的钱包里面拿出钱来。”
麦克斯不想多谈。
他低头检查相机里的照片——晚宴上那些虚伪的笑容，包括维克托孤苦伶仃的一个人：
“就算你是冠军又怎么样？美国拳击不会承认你！”
出租车在夜色中穿行，麦克斯望着窗外闪过的霓虹灯。
拳击城市正在抛弃他，就像它抛弃过无数怀揣梦想而来的人一样。
达拉斯体育周刊给他的薪水只有ESPN时期的四分之一，而且还是报道女子篮球，但至少是个新开始。
“到了，二十块五。”
司机的声音将他拉回现实。
麦克斯付了车费，拎着公文包站在火车站前。
冷风穿过广场，吹乱了他已经稀疏的头发。
他看了看表——九点四十五，还有一个多小时发车。
也许他该找个地方喝一杯，为这糟糕的一天，也为未知的明天——但是他没钱。
就在这时，引擎的轰鸣声从右侧传来。
麦克斯转头，看到一辆锈迹斑斑的福特轿车像失控的野兽般冲上人行道，直直朝他撞来。
世界在那一刻变得异常清晰却又无比缓慢——他看清了驾驶座上那个戴着黑色头套、只露出鼻子和嘴巴的男人；
看清了方向盘上那双戴着黑色皮手套的手；看清了右手腕上从手套边缘露出的皮肤是黄色。
然后时间突然加速。
撞击的瞬间，麦克斯感觉自己的身体像布娃娃一样被抛向空中。
公文包脱手飞出，相机和录音笔散落一地。
他听到自己骨头断裂的声音，却奇怪地感觉不到疼痛。
十米，十五米——他重重摔在冰冷的水泥地上，半边脸都被粗糙的地面摩擦，血肉模糊，视线模糊，呼吸变得困难。
福特车没有停下。
它调整方向，车轮碾过麦克斯的双腿。
这一次，疼痛如潮水般淹没了他，他张开嘴想要尖叫，却只吐出一口鲜血，心肺破裂，正在让他窒息。
车门打开，那个戴头套的男人摇摇晃晃地走下来，身上湿哒哒的，往下滴着水。
即使隔着空气，麦克斯也能闻到他身上浓重的酒精味，但是男人的眼睛清明，分明没有喝酒。
男人环顾四周，然后抬头望向天空——这个动作如此刻意，仿佛在留恋人间。
麦克斯用尽最后的力气转动头部，顺着男人的视线看去。
火车站上方的监控摄像头红灯闪烁，但角度明显避开了事故现场。
这不是意外，垂死的麦克斯突然明白。
这是一场精心策划的谋杀。
男人走近麦克斯，从口袋里掏出一包香烟和打火机。
他蹲下身，与麦克斯四目相对。
在头套的开口处，麦克斯看到一双冰冷的、毫无醉意的眼睛。
“谢谢你。”
男人低声说，声音嘶哑得像砂纸摩擦：“让我孩子能长大。”
打火机的火苗在寒风中摇曳。
男人点燃香烟，深吸一口，然后吐出烟圈。
“不要····”
威尔逊的话动摇不了男人，男人只是抽了两口烟：“没办法，需要处理的干净才能行。”
然后将打火机扔向自己浸满酒精的衣服。
火焰瞬间吞噬了他的身体。
男人没有尖叫，只是站在那里，默说了一句‘其实也没肝疼的厉害’，随后坐下，就在麦克斯的身上，像一座燃烧的雕像。
火势迅速蔓延到福特车，油箱很快爆炸，热浪将汽车掀翻。
麦克斯感觉自己的皮肤开始燃烧，疼痛超越了人类忍耐的极限。
在意识消失前的最后一刻，麦克斯用说不出来话的嗓子怒吼：“维克托！维克托！！！！”
警笛声由远及近，但为时已晚。
麦克斯·威尔逊闭不上眼睛，火焰吞没了他的身体，眼皮都没了，却无法吞噬了凶手最后的一句话：
“真主万岁！”
······
维克托醒来，记忆就像被剪刀截断的胶片。
下一幕，刺眼的阳光透过窗帘缝隙扎进眼睛，维克托的头疼得像有人用锤子敲打。
他呻吟着翻了个身，手臂碰到一个温暖的身体。
麦克斯背对着他，裸露的肩膀上洁白无瑕。
维克托猛地坐起来，这个动作让他眼前发黑。
掀开的床单上几滴暗红的血迹刺入眼帘，地面上七八个伏特加的酒瓶，但他的胃部一阵抽搐。
昨晚的碎片在脑中闪现——交缠的手指，急促的呼吸，两人缠绕，酣畅淋漓······但更多是空白，像是记忆被酒精洗去了一大块。
维克托捂住嘴。
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