作者：一两碗刚好三四杯
他含糊不清地问。
迈克尔只是咧嘴一笑，露出一颗金牙：“爱尔兰人看得紧，这边的水不敢做手脚，昨天的水可是加了量的，他应该还有一点点晕。”
他拍了拍维克托的肩膀，“别想太多，全力以赴！”
维克托深吸一口气，潮湿的空气里混合着廉价威士忌和汗酸味。
他迈步走进刺眼的灯光中，每一步都像踩在棉花上。
这是他第一次打黑拳，有点紧张。
绿色森林酒吧的主厅被改造成了临时拳击场，中央的绳圈周围挤满了亢奋的观众。
天花板上垂下的精致灯光被换成了工业灯，将刺眼的白光投射在拳台上，四周却笼罩在一种病态的昏黄中。
空气中弥漫着酒精、汗水和雪茄的混合气味，浓得几乎能看见它们在空中盘旋。
几个穿着暴露的女侍者在人群中穿梭，托盘上的烈酒反射着扭曲的光。
“下注截止！”
一个秃头男人大喊着挤过人群，手中的赌票厚厚一叠，“斯拉夫人1赔1.2，黄小子1赔5！”
维克托听到这个称呼时咬紧了护齿，现在，他361磅的体重和华裔面孔成了观众眼中的笑话。
斯拉夫人已经站在拳台一角，像座小山般耸立。
他至少有6英尺4英寸高，裸露的上身布满青黑色的纹身，肌肉如同被粗暴雕刻的花岗岩。
他的教练——一个满脸横肉的光头——正在他耳边说着什么，斯拉夫人不时点头，眼睛却一直盯着维克托，那目光让维克托想起动物园里盯着猎物的西伯利亚虎。
但没什么好担心的，只要打过去就好了，对方比自己轻得多，而且对方还有那么多的负面BUFF。
维克托爬上拳台，感觉无数目光像聚光灯一样打在身上。
绳圈在他脚下轻微晃动，脚下的帆布散发着上一场比赛留下的血迹和汗渍混合的气味。
嘲笑声此起彼伏：
“这么胖？黄种人也能打拳？”
“怀特无人了，选了只黄皮猪！”
“我赌他撑不过第一回合！”
维克托的太阳穴突突跳动，但他强迫自己深呼吸。
如果是维克托，他无所谓，这些侮辱早已司空见惯，但是李胜利就不一样，怒气迅速叠加。
他看向对面的斯拉夫人，注意到一些异常细节——斯拉夫人左眉骨上有一道新鲜的疤痕，还在渗着细微的血珠；
右肩肌肉微微抽搐，像是神经不受控制的痉挛；
他的呼吸比正常稍快，胸口起伏明显。
“他确实被下药了，”
维克托心想，一种复杂的情绪在胸腔蔓延——这不是他想要的胜利方式，但先要能赢！
摇了摇头，甩开这些念头。
裁判——一个穿着皱巴巴衬衫的中年男子——走到拳台中央，简短地宣布规则：
“一回合三分钟，倒地十秒不起判负，明白？”
他看了看两人，得到点头回应后补充道：“别打死人，否则我们都得进局子。”
第12章 拳击不是算术
维克托几乎听不进去。
他的全部注意力都集中在对手身上。
斯拉夫人开始原地小跳，但动作有些迟缓，不像录像中那样灵活。
维克托想起迈克尔的话，胃部再次收紧。
这不是比赛，而是一场精心设计的陷阱——爱尔兰人想要用华裔胖子的身份来做一波大的。
“叮——！”
铃声响起，维克托·李和斯拉夫人的拳头同时挥出，在绿色森林酒吧浑浊的空气中划出两道致命的弧线。
但维克托的刺拳先到，精准地击中斯拉夫人的鼻梁，发出令人满意的‘咔嚓’声。
但斯拉夫人的右勾拳也擦过维克托的耳廓，带来的风压让他耳膜生疼。
两人迅速分开，绕着绳圈移动。
斯拉夫人的步伐确实比预想的慢，但力量丝毫未减。
维克托抓住机会，连续三记勾拳打在对手的肋部，每一拳都像击中一堵包着皮革的砖墙。
斯拉夫人闷哼一声，反击一记上勾拳，维克托勉强后仰避开，脖子仍被擦到，皮肉碰撞发出清脆的响声。
“他慢了，”
维克托在内心评估，“但力量还在，技术还在！”
他改变战术，开始利用自己更为强悍的力量和充盈的体力，猛攻斯拉夫人，不时突进打出组合拳，然后迅速撤离。
第二分钟，维克托一记左摆拳重重砸在斯拉夫人的太阳穴上。
斯拉夫人身形一晃，直接倒地不起，眼神短暂涣散，在旁想要读秒，但斯拉夫人很快甩了甩头恢复过来，嘴角扯出一个狰狞的笑容：
“就这点能耐？”
他用带着浓重口音的英语嘲讽道。
维克托没有上当，继续执行自己的战术。
他注意到斯拉夫人的呼吸变得更加急促，额头上渗出大量汗珠，这不是正常比赛会出现的情况——昨天的药物正在发挥作用。
第三分钟，斯拉夫人突然改变战术，不再追逐维克托，而是站在拳台中央，像一尊雕像般等待。
当维克托再次突进时，斯拉夫人故意露出一个破绽——他放低了右手。
维克托本能地一记右直拳攻向这个空档，却在出拳瞬间看到斯拉夫人眼中闪过的狡黠。
维克托意识到这是个陷阱，但已经来不及收拳。
斯拉夫人以惊人的速度侧身避开，同时一记左勾拳如炮弹般轰向维克托的肝脏部位。
这一拳的力量如此之大，即便是十几厘米厚的肥肉也不能在颤动之中抵消，实实在在的打了上来，维克托甚至感觉自己的内脏都被震得移位。
剧痛如电流般从受击处扩散到全身，他的视线瞬间模糊，双腿不受控制地弯曲。
维克托单膝跪地，左手撑在帆布上，右手本能地护住头部。
斯拉夫人的补拳被裁判制止。
耳边观众的尖叫声突然变得遥远，仿佛隔着一层厚厚的棉花。
他听到迈克尔在场边嘶吼：“站起来！妈的，快站起来！”
裁判开始计数：“·······三······四······”
维克托的视线逐渐清晰，他看到斯拉夫人站在拳台另一角，胸口剧烈起伏，但脸上带着胜利在望的表情。
更奇怪的是，斯拉夫人的教练并没有显得兴奋，反而皱着眉头，不断看向酒吧入口方向，像是在等待或担心什么。
“······六······七······”
维克托咬紧护齿，强迫自己站起来。
疼痛仍在腹部肆虐。
“······八······”
当裁判数到八时，维克托抓住了绳圈，把自己拉了起来。
观众中爆发出一阵失望的嘘声和零星的掌声。
斯拉夫人看起来有些惊讶，随即又露出那种捕食者的笑容。
“黄皮猪还挺耐打，”
他低声说，声音只有维克托能听见。
铃声拯救了维克托，第一回合结束。
他踉跄着回到角落，迈克尔立刻把凳子推到他身下，同时将一个冰袋按在他受击的肋部。
“操！我以为你要完蛋了！”
迈克尔往维克托脸上喷水，“那混蛋应该连站都站不稳才对！”
维克托吐掉护齿，大口喘气：“你······你们到底给他下了什么？”
“兽药！给大公牛催情的！足够放倒一匹马的东西，”
迈克尔皱眉，“按理说他现在应该抽搐不止才对。”
他凑近维克托，“听着，第一回合你打的太凶了，你的体力跟不上，第二回合必须结束战斗。怀特先生下了重注，不能有任何闪失。”
维克托看向对面角落，斯拉夫人正往头上浇水，水珠顺着他纹满刺青的胸膛流下。
他的教练在他耳边急切地说着什么，斯拉夫人却突然推开教练，愤怒地说了句俄语。
“不对劲····”
维克托喃喃道。
“管他对不对劲，”
迈克尔粗暴地把护齿塞回维克托嘴里，“下一回合，瞄准他的下巴。那药效迟早会发作。”
铃声再次响起，维克托站起身，肝脏仍在颤抖。
斯拉夫人已经站在拳台中央，眼中闪烁着维克托读不懂的情绪——愤怒？痛苦？还是····恐惧？
那个身高近两米的东欧壮汉此刻呼吸粗重，金色的短发被汗水浸透，贴在额头上。
维克托注意到斯拉夫人每次呼吸时嘴角都会轻微抽搐，这让他觉得他的骨头应该很痛。
“Round Two! Fight!”
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